Стихотворение «Симфонический оркестр»

С и м ф о н и ч е с к и й о р к е с т р

В е н о к с о н е т о в

Скрипичный ключ причудливой петлёй
Встал впереди пустого пятистрочья,
А перебранка нот между собой,
Напоминает ярмарку сорочью.
На верхней строчке – флейты и гобой.
Затем фагот, валторны и кларнеты...
И я, в любви к симфонии, порой
Готов побыть на час её клевретом.
Прочтение редакций партитур
Порой сродни принятию микстур,
Хоть, может быть, сравнение неловко.
Скрипичный ключ - галантный кавалер,
Нас поражая светскостью манер,
Изящный стан обнял, склонив головку.

Изящный стан обнял, склонив головку...
Что ждёт нас там, в трущобе партитур -
Баталии, палитры, зарисовки?
И выдержим ли тему без купюр?
Прекрасен мир! Он нежен и жесток!
Наполнен он любовью до предела.
Я в будущее вглядываюсь смело.
А музыка мне - и судья, и бог!
Но как сыграть стремительный пассаж,
Чтоб в ритм вписалось чёткое стаккато,
И зазвучал божественно габой?
Как бриг мне этот взять на абордаж?
Скрипичный ключ на страже, как солдаты…
Даёт оркестру нота «ля» настрой.

Даёт оркестру нота «ля» настрой.
И тут же какофоний эскапады
Со сцены в зал стекают водопадом,
Бьют по ушам, как в берег бьёт прибой.
В тех звуках жизнь. И смерть. И чувства ток.
В них ревность и любовь одновременно.
В них гордость, стыд. В них верность и измена...
А на пюпитре - с нотами листок.
Но постепенно затихает гам.
«Ударник не из нашего оркестра?!»
Расселись оркестранты по местам
И зрители приветствуют маэстро.
Плоха иль хороша аранжировка -
От первой скрипки ладу заготовка.

От первой скрипки ладу заготовка...
У этих скрипок выше голоса.
Их звук от сердца мчит под небеса.
Повыше. К богу. И без остановки.
Смычком по струнам - оголённым нервам!
За горло гриф - и правду лишь изволь!
И плач. И боль. И непременно первым...
И не забыть ещё про канифоль!
Порой ей достаётся больше всех!
И спрос с неё, как от одной из главных,
Хотя в ансамбле, впрочем, все на равных!
И крепко руку жмут ей за успех!
Вот присмотрись, нарочно, погляди -
Вторые скрипки будто позади!

Вторые скрипки будто позади...
Но им доступны всплески страсти жгучей.
Грудной их голос, бархатно-певучий,
Нетрудно чутким ухом уловить.
В том голосе есть крохотный росток –
Надежды и тревоги ожиданий,
И краткость мне подаренных свиданий,
И выпитый мной нежности глоток.
Вторые скрипки - это целый мир.
Наполнив ими звучные аккорды,
Ансамбль вторых скрепляет звуков пир,
Как два конца дуги скрепляет хорда.
Вторых обидеть было бы безумством...
Грустят альты вздыхая, с тяжким чувством.

Грустят альты вздыхая, с тяжким чувством...
Зато певучий звук виолончельный -
Красивый, полный, яркий, как сочельник,
Как сгусток животворного искусства.
Смычковый вздох я не испорчу взмахом -
Пусть вылетает, плавно навеваем...
Сниму одним прикосновеньем Баха,
Что на конце смычка так осязаем.
Сыграй сонату для виолончели,
Как виртуоз, и может так случится,
Что тишины обманчивой качели
В многоголосье «forte» обратится.
И пусть поможет Ариадны нить
Виолончели голос различить.

Виолончели голос различить
Нетрудно, если вслушаешься вправо.
Восторженно кричим мы «бис!» и «браво!»
Желая удовольствие продлить.
Но наслажденья не даются даром -
Приходится втройне за них платить...
Душа умчалась с музыкой к Стожарам
И нам её уже не возвратить.
Звучанье духовых плывёт по сцене,
Готовя слух наш к звуков перемене...
И можно здесь дать выход нашим чувствам...
Медь выдувать из тубы и тромбонов,
Сегодня, так же , как во время оно,
Необходимо обладать искусством.

Необходимо обладать искусством
Переложить симфонию в клавир.
Здесь иногда и признаный кумир,
Порой, неверно выбирает русло.
Звучит оркестр раскладывая ноту
На тысячи оттенков и тонов.
И внемлет мир рождению чего-то
Тревожно-нежного - из глубины миров.
Лирическая тема размягчает...
Но нас к реальной жизни возвращает
Бой барабанов - резок, шумен, груб!
Влекут по нотам дальше без улыбок
Не звуки мелодичных, нежных скрипок,
А звук тромбонов и различных труб.

А звук тромбонов и различных труб
Нам предвещает окончанье сласти -
Сейчас взорвутся бешенные страсти –
Здесь Вам театр, а не сельский клуб!
Моя душа, как пленница Земли,
Пытаясь разорвать границы круга,
Свои надежды и мечты свои,
В мелодиях симфоний ищет друга.
Венок взаимосвязаных сонетов
Пишу натужно - правду не таю!
И, в трудном стихотворчестве поэтов
Я музыки созданье познаю.
А тембр, рождённый напряженьем губ,
Нам как и скрипка - сладостен и люб.

Нам, как и скрипка, сладостен и люб
Задорный говор медных инструментов.
И, хоть мундир их весь из позументов,
Тяжел суровый тембр грозных туб.
Вот выдаёт трубач своё сфорцандо,
Звук меди переплавив в серебро.
Звучит тромбона плавное глиссандо
В чарующем, Равеля, «Болеро».
И с наслажденьем слушаем повторно
Рыданья «подсурдиненой» валторны,
Дыханье затаив, в огромном зале.
И если честно, строго и серьёзно -
Да, духовые тоже виртуозны!
И ведь без них оркестр жив едва ли.

И ведь без них оркестр жив едва ли...
Вот трубочки из Нильских тростников -
Ласкали слух Египетских богов,
И флейтами они с годами стали.
Поют легко, раздумчиво - как дышат:
Сквозь годы и века, давным-давно...
Нам кажется, что ухо правду слышит,
Но до конца не скажут всё равно.
Волною лодку закачает лето,
Зашелестит осока о корму,
Заплачет горько-горько флейта где-то,
Неведомое что-то никому.
А звуки флейт - загадка не годам!
Их я неверно, видно, передам.

И я неверно, видно, передам
Палитру звуков грубыми словами.
Задача эта мне не по плечам,
Вы попытайтесь это сделать сами.
Вот адский вихрь страстей отбушевал,
Но не видать влюблённым больше света,
И о любви своей , девятый вал,
Поёт Франческа голосом кларнета.
А вот гобоя бархатный напев.
Мечтательно-ленивый перепев.
Преследует всё время по пятам.
И сдерживать восторг свой неохота
Под звук своеобразного фагота -
Биенья сердца бешенный там-там.

Биенья сердца бешенный тамтам
В нас вызвали удары барабана.
Не дрогнула. Поёт меццо-сопрано.
Звук грома всё расставил по местам.
Ударил гонг, литавры и тарелки !
В горнило битвы бросил нас оркестр.
И надо биться! Тут уж не до спевки ...
Побед не так велик у нас реестр.
Звон колокольный полнит всё вокруг
И уступает ему чёткий ритм,
Как волны, что дробятся о гранит.
А гром ударных оборвался вдруг.
И снова скрипок струны зарыдали...
И чистый звук концертного рояля.

И чистый звук концертного рояля.
Открыта крышка. Руки на колени.
Размяты пальцы. Клавиши в оскале...
И мысль :« Я - гладиатор на арене!».
Вот первые аккорды прозвучали
И звук поплыл в заворожённый зал...
Пропало напряжение начала,
И музыка взошла на пьедестал!
И все века, эпохи и народы
Сошлись здесь вдруг у рамповых границ.
Сквозь толщу времени играет пианист...
Играет виртуоз... Проходят годы...
А он стоит с поднятой головой -
Скрипичный ключ, причудливой петлёй...

Скрипичный ключ причудливой петлёй
Изящный стан обнял,склонив головку ...
Даёт оркестру нота «ЛЯ» настрой.
От первой скрипки - ладу заготовка.
Вторые скрипки будто позади...
Грустят альты вздыхая,с тяжким чувством...
Виолончели голос различить
Порою нужно обладать искусством.
А звук тромбонов и различных труб
Нам,как и скрипки,сладостен и люб.
И ведь без них оркестр жив едва ли.
И я неверно, видно, передам
Биенья сердца бешенный тамтам,
И нежный звук концертного рояля.

© Copyright: Борис Неменов, 2012
Свидетельство о публикации №112102902069